El Fabricante De Lluvia
por Danubio De Campos Pensar en el invierno es pensar en ella, en su recuerdo más bien. Mientras la lluvia cae por el marco derruido de la ventana intento, semi desnudo, dormir. Mis ojos ruegan, mis manos lloran y mis labios reclaman por un resabio de calor. Ese calor que un día creí seguro. Ojos, manos y voz, recuerdos de aquel ensoñado día en que nos juramentamos eterno amor. Días que en un solo momento percibo tan lejos de mi mientras clamo su nombre en voz alta, ya ni siquiera el quieto rumor de la chimenea podía ser un arrullo a mi alma solitaria y profundamente atormentada. En la rivera quieta de la noche, observo su fotografía. ¡Oh, ni siquiera la voluntad de mi alma deja olvidar por un segundo su aroma y la voz, en aquel momento en que su voz era mi voz, su convicció...